N°101

Angleterre, 1195
- Approchez, madame, dit une voix dans l'ombre. J'ai appris récemment que vous souhaitiez m'épouser. Pouvez-vous m'expliquer pourquoi, je vous prie ?
Isobel se troubla. Sommé par le roi de choisir un époux, elle avait jeté son dévolu sur Tristan de Dunmorrow, ce baron reclus dans sa tanière qu'on disait possédé du démon. Assurément, pensait-elle, cet ermite fou refuserait de la recevoir et , libre de tout lien, elle pourrait continuer à gouverner seule son fief. Mais sa ruse avait échoué. Le baron se tenait devant elle, son visage noyé dans l'ombre. Etait-il affligé d'une hure de sanglier ou de crocs pointus de vampire ? A moins qu'il ne fôt cyclope ? Pour la première fois de sa vie, Isobel, qui ne croyait pourtant pas aux sorciers, frissonnait de terreur superstitieuse.
- Je... Je suis navrée, balbutia t-elle. Il s'agit d'une regrettable méprise.
- Je l'entends bien ainsi, dit le spectre. Et de cette méprise, je connais la raison. Vous avez cru, en vous fondant sur ma seule réputation, que j'étais prêt à défier l'autorité du roi. Mais vous vous êtes trompée. Vous connaissez l'adage : "Comme on fait son lit, on se couche" ? Et bien, vous avez fait votre lit, comtesse.