Le bal de l'oubli

N°162

L'invitation du comte de Cardemore était formulée en terme si impérieux qu'à aucun moment Lord Graydon n'avait songé à s'y soustraire.
Mais à présent, seul dans le ténébreux cabinet où on l'avait introduit, le jeune homme sentait croître son appréhension.
Que signifiait cette convocation ? Il ne le savait, mais un sombre pressentiment le taraudait...
Comment, en effet, ignorer les rumeurs qui couraient sur son hôte ? C'était aux dires des plus cléments, un bandit, un escarpe, tandis que d'autres le tenaient pour le diable en personne.
Oppressé, Graydon sursauta quand, enfin, la colossale silhouette du comte se découpa dans l'embrasure de la porte. Cardemore s'installa à son bureau et fixa sur son invité un regard dépourvu d'aménité.
-Bonjour, milord, balbutia Graydon. Je suis venu sur l'heure car votre missive était assez pressante...
-Assez, coupa, Cardemore avec ironie. Comme tous les gandins, vous avez le don de l'euphémisme. Non, vous êtes venu car je vous ai sommé de le faire.
Je désirais en effet vous informer que j'avais racheté toutes vos dettes et hypothèques... Oh je n'ai pas agi par seule bonté d'âme. En échange, j'ai un service à vous demander.
-Vraiment, bredouilla Graydon, médusé. Le...lequel ?
-Voilà, j'entends que vous épousiez ma soeur